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2085 一个酒红色的寓言，我躲在一滴夜露之后，窥视着世界，窥视着湮没的年华。为什么要离开2085？新西兰的四月总是很美的。天，无意蓝，而自蓝。云卷云舒里，唱着一支暖暖的歌，阳光在慢慢酝酿，如馥郁的花香，如浅青色的雾，包围的美。这是一个靠海的苹果园。如今，只有一片落叶，一抹枯枝，一地早年的残红。 2085年的今天，是我的北半球生日，我一直是在凄清而美丽的深秋过生日的。听母亲说，我出生时，窗外的叶子刚好落下最后一片。而今天，也是。一百年，也不会变。坐在轮椅上总是不方便的，但能安静地坐在这里享受一种凄凉，也是一种难得的奢侈。风来了，清风穿过沙漠，越过海洋，终于抵达这棵沧桑的苹果树，轻轻地摇撼了它，摇下一地的唏嘘，摇醒我一世的记忆。一只倦于归来的船只上，生起一管芦笛的花腔，那里面，有一个夏天的故事。一个白雪少年，唱着黎明的歌，向黄昏走去。草梦纤绪，编织着一个藏青色的黎明。流火的六月，吟颂着一首爱情的骊歌。我的生命里，被你撕去一个秋。似水的年华里，我们情动花开花落，我们感叹黄叶飘零，你的疲倦深深感染了我，让我珍惜心里层层叠叠的感动。而当恋恋风尘已经远去时，你没有回头，没有看到我，和我指尖欲滴的落寞。庄子云："来之不可却，去之不可止"，你在雪原中向落日的方向走去，天将沉未沉，我扔掉笔，狠狠的转身离去，身后，是一札厚厚的诗文，一个隔世的梦，和一壶漫漶的秋的记忆。花，开了又谢了。如果，如果，如果你不能爱我，也请原谅我的寂寞。风继续吹。如今，我们不都过得很好吗？是啊，罗曼·罗兰说的好："痛苦虽像铁犁一样割破了我们的心，却也为我们掘开了新的生活水源。"没有一个人非要另一个人才能过一生，我们还是老朋友，不是吗？虽然处在地球的两端，欣赏的，不也是同一轮明月吗？一片落叶里，有一个秋天的全部火焰。头顶上，有一只海鸥在盘旋，它的视野远及天际，它的胸怀涵容了整个天空的希冀与美丽。少年时的我何尝不是如此呢--"鸿鹄高飞，一举千里，横绝四海！" 可是，我实在是一个很平凡的人。普通的外貌，平凡的出身，更没有什么卓越过人的才华。如今早已是耄耋之年，也不过耳耳。可是，那样一颗气度非凡、愈挫愈勇的心一直在燃烧，一烧，就是一个世纪。还是向往着北欧，挪威的森林，风清月白的夜晚。清幽、自然、缓慢、沉睡是这块神秘地域的胎记--与生俱来的灵性。年迈、天赋、荣耀都在慢慢沉淀，古人的狂歌和低吟都在这里被埋葬。这是一个只有月亮才能开出花朵的雪国。 "楼观沧海日，门对浙江潮"是暮年不改的大气度。而这里--一个没有忧伤的国度，却长满了忧伤的高草。让生活其中的凡人，对金钱、名利不以为意，冷眉对人生，冷眼看风月。像张爱玲，又像卡夫卡，做"一只希望在乱石间栖身的寒鸦"。又很想念中国。长安城楼上的古月、扬子江上的点点船帆、青山绵亘的可可西里、凤尾竹轻摇的傣家竹搂，都如一个个绮丽的隔世之梦--迷恋，便陷入忧伤的漩涡。北京的古色古香，也依旧吧？这里的生活犹如一首芬芳的田园短诗，就像一种隐居。米兰·昆德拉说："隐居生活是一种大智慧。"我想是的，人既然不可以羽化成仙，那么，何不在人世间找一种大享受、大自由呢？因此，隐居者算是人间的神仙了，体味到真正的超脱，体味到喧嚣之后的恬然，然后淡然。一个百岁的老人，在一张张破碎的脸的背后，看到一个酒后的黄昏，听到风唱给云听的情歌，幽幽，悠悠。海，静静的平躺下来，倾听一个老人讲这一个世纪的故事。阳光冷却下来，冷冷地打在湖面上，没有人的笔触可以模拟那一种沧桑，除了风，和风的叹息。突然想起《桃花扇》中的一折："秋水长天人过少，冷清清的落照，剩一树柳弯腰。"我听见海涛声在叶脉中的回响，寂寞，已无以复加。月色的轻烟生起了，染黑了白昼的眼睑。我端坐在一曲高山流水里，抚弄着人生的记忆，任凭外面的世界，风就风着，雨就雨着。此刻，我的手推开了另一个世界虚掩的大门。我，活在了时间之外。我不能离开2085。这是一生的守侯。简简单单的开始，简简单单的结束。没有卷土重来，甚至没有重蹈覆辙。一切，都幻灭了… … 谨以此文纪念我的一百岁生日，和忌日。

优胜奖《2085》[转帖]